The Village Basset Hound — Der Basset von Little Mossley
Humphrey sieht aus, als trüge er das Leid der ganzen Welt auf seinen langen Ohren – dabei besitzt der gemütliche Basset einen Spürsinn, der Little Mossley bald gründlich durcheinanderbringt. Eigentlich soll er nur Dorothy Pemberton Gesellschaft leisten. Doch kaum ist er in Bramble Cottage eingezogen, findet er ihre verlorene Brille und entdeckt damit seine wahre Berufung.
Von verschwundenen Würstchen und geplünderten Schrebergärten bis zu rätselhaften Gerüchen, vermissten Tieren und einem Kind in der Dunkelheit: Wo die Dorfbewohner ratlos werden, setzt Humphrey seine Nase ein. Meist langsam, oft widerwillig und stets mit dem Gesichtsausdruck eines Hundes, der lieber schlafen würde.
Zehn warmherzige, humorvolle Geschichten erzählen, wie ein scheinbar schwermütiger Basset zum Detektiv eines englischen Dorfes wird – und wie er nicht nur verlorene Dinge findet, sondern auch Menschen zusammenführt.
Dorothy Pemberton had lived alone in Bramble Cottage for five years (Dorothy Pemberton hatte fünf Jahre lang allein in Bramble Cottage gelebt), ever since her husband Geoffrey passed away (seit ihr Mann Geoffrey verstorben war; to pass away — versterben, dahinscheiden). She was seventy-two (sie war zweiundsiebzig), small and neat (klein und adrett; neat — ordentlich, adrett, gepflegt), with silver hair and reading glasses (mit silbernem Haar und einer Lesebrille) that she lost at least three times a day (die sie mindestens dreimal am Tag verlor; to lose — verlieren; /hier:/ verlegen).
“You need company (Sie brauchen Gesellschaft; company — Gesellschaft, Begleitung),” her neighbour Margaret Wells said every Tuesday over tea (sagte ihre Nachbarin Margaret Wells jeden Dienstag beim Tee). “A cat (eine Katze), perhaps (vielleicht).”
“Cats ignore you (Katzen ignorieren einen; you — /hier:/ man, einen),” Dorothy replied (erwiderte Dorothy). “I get enough of that from the postman (davon bekomme ich schon genug vom Postboten).”
A Nose for Trouble
Dorothy Pemberton had lived alone in Bramble Cottage for five years, ever since her husband Geoffrey passed away. She was seventy-two, small and neat, with silver hair and reading glasses that she lost at least three times a day.
“You need company,” her neighbour Margaret Wells said every Tuesday over tea. “A cat, perhaps.”
“Cats ignore you,” Dorothy replied. “I get enough of that from the postman.”
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